L’idée semblait folle et tarabiscotée. Comme si elle était venue directement d’un rêve, d’un cauchemar, d’un délire nocturne. Son souvenir précis me hantait, m’obsédait : j’étais tarabusté (je pensais aussitôt à une chanson de Ray Charles).

Pendant la journée, tout ce qui pouvait se rapporter à cette fusée mentale prenait une proportion inquiétante, une étrangeté permanente. Partout, j’apercevais des indices qui m’y renvoyaient. Les traces étaient semées, ici ou là, le rapprochement immédiat.

Ce n’était pas forcément original, d’autres actions du même genre, certaines réussies, avaient sans doute déjà eu lieu. Mais pouvait-on demeurer toujours ainsi sans essayer une fois pour toutes, au lieu d’attendre une lointaine échéance ?

Quotidiennement, les restrictions à la liberté étaient engagées sans que rien ne puisse s’y opposer, à part les protestations habituelles de la gauche. Mais le Parlement votait les yeux fermés, avec sa majorité aux ordres, les lois les plus rétrogrades (fiscalité, sécurité, audiovisuel, port du voile intégral, retraites…). La chambre d’enregistrement du Prince fonctionnait sans heurts définitifs même si parfois apparents.

J’avais acheté l’arme ad hoc et les munitions nécessaires. Je m’étais installé en haut d’un immeuble qui donnait en plein sur le parcours prévu : il aimait, comme le faisaient ses prédécesseurs, aller de temps en temps se frotter au peuple, serrer des mains, se faire immortaliser au milieu des familles avec leurs petits enfants. Les appareils photos numériques cliquaient et cliquetaient par centaines sur son passage. Ses cheveux ondulaient sous les flashs.

La foule bougea soudain derrière les barrières, les gardes du corps, pin’s à la boutonnière et écouteur dans l’oreille, lui faisaient un rempart de leur taille.

Au bout de mon fusil, sa silhouette chétive apparaissait maintenant plein pot ; je ne devais pas manquer la cible, agir tout comme à l’entraînement. J’appuyai sur la détente. Sa tête devint instantanément toute rouge et elle resterait célèbre ainsi.

Paint it red !

Il avait fonctionné à  la perfection, mon Eclipse Etek 3 LT.

Les hommes de la sécurité avaient plaqué leur idole sacrée sur le sol, je descendis quatre à quatre les escaliers car ils avaient forcément repéré d’où venait le tir.

Erreur fatale : j’aurais dû m’enfuir par les toits mais il pleuvait, ce n’était guère prudent. Je fus ceinturé puis tabassé (mais je m’en fichais) dès que j’ouvris la porte en bas. Menottes ultra-serrées dans le dos, le visage en sang, on m’enfourna dans une voiture aux vitres noires.

Le ministre de l’Intérieur réclama, le soir même, le rétablissement de la peine de mort et proposa que la loi fît l’objet d’un référendum.

Pour le moment, je suis enfermé à la prison de la Santé, derrière ses murs aveugles, et j’attends sans illusion que le peuple se prononce. J’ai réclamé un Doliprane 1000 au gardien.

Dans cette cellule minuscule, je pense au suicide tous les soirs en m’enroulant dans les draps encore à l’ancienne mode. Le retour attendu de l’échafaud, ça tombe bien.

(Photo : Paris, le 12 septembre. Cliquer pour agrandir.)

Dominique Hasselmann